Entre las gotas del ancho mar
haben las gotas del agua dulce,
encapsuladas por el pasar
de la corriente ke las impulse
No hay libros vanos son los autoresl
os ke korrompen las dulces letras
los libros sabios y los profundos
son sangre en chorros de sus saetas
No tiembla el hierro sino la mano
ke no hay espada ke sienta miedo
alze su arma y ke no sea en vano
y parta en pedazos cielo entero...
18 marzo 2008
*************EVA*************
El alma mater, la diosa madre, la quintaescencia, la prístina arte, la acendrada imperfecta. . .
La verdadera musa!!!!
Lo que mejor se le apetezca. . . al que la vive, al que la infiere, al que la sueña y al que la ensueña; al que la prueba, al que la saborea, al que la bebe y al que la traga como elixir de su mundana existencia, al que disfruta ese manjar, ese festín, al que macera la pantagruélica y pletórica abundancia de ingredientes y platillos; al que cree, al incrédulo, al idiota, al letrado, al que piensa y al que cree que piensa; al que vive, al que cree que vive, al sensato, al soñador, al miedo, al tiempo, al uno, a todos, a "LOS 4" y por dios: !!Al Agnóstico!!!
No somos nosotros los que decidimos como vivirla, no somos nosotros los que la escribimos, es ella la que nos dice como vivirla, como tenerla; es ella la que nos dice como tenemos que sentirla. No la escribimos nosotros a ella, es ella la que nos escribe a nosotros.
Esa libertad, esa garra con la que nos sentamos a querer definirla, ese desdén de la vida, nuestra dulce compañera, esa vida que nos propone afrentas, ese pospuesto destino, ese presupuesto que nos dan para vivirla y sobre todo esa visión obtusa con que intentamos mecerla en nuestra tejida cuna; no proviene de el ser que es, no proviene del pensamiento humanista, ni del exsistencialismo de los pensamientos sentimentalistas, ni mucho menos del hedonismo prometeico del que intentamos desdeñar. Viene de ella, es ella la que nos define como lo que somos, somos nosotros los pueriles méndigos y mendigos de su inescrupulosa ciencia, somos las migajas del experimento de su existencia propia, no somos ni profetas, ni apóstoles, somos quizás a lo sumo una misión heráldica de su decadencia inversa.
No es la herramienta del artista, ni la materia prima, es la obra, "La Ópera prima" del conocimiento humano, de su capacidad creativa, es "la creación por antonomasia". El artista y su arte, la majestuosidad de la conexión divina casi titánica que se recrea entre el artista y el arte mismo, es una magra representación del ciclo humano. Esa necesidad megalómana de sobresalir, de sobrevivir a la propia existencia, la magnificencia de la inmortalidad que solo el ser humano agota, nutre su esencia con la exquisitamente inmensa red ella misma, el artista intenta saciar su sed, su sed de vida, de existencia, de conciencia y de alegría o llanto, en las aguas mismas de la fuente sibarita de su propia esencia.
La casta misma, el escudo de armas y estandarte en que apoya su osadía el artista; el fatuo y soberbio pensador tan hedonista que a su juicio considera su desfogue de alma, sus restos de ingenio y raciocinio, tan valiosos y sensatos que vil y artero crimen impugnado sería el solo pensar en su arte dejar abandonado. Eso es corazones insensibles e insensatos, eso es lo que ella es, eso es lo que ustedes llaman sentimiento, viles y mediocres despojos de la zozobra del arte mismo, el original.
Es la Poesía, la literatura y el literato el verdadero acto de inconciencia.
No fue el poema, escrito para hablar de amor y susurrar delirios al oído; no fue el verso erguido para dar calor al desvalido, que intenta sin ambage descubrir de la rima su sonido; no fue siquiera el lánguido estribillo, catástrofe del hombre y su delirio; No lo fue!!! y nunca así lo ha sido!!! Ha sido en cambio el acto pervertido, fue el orden mismo lo invertido, la poesía y el poema mismo sin sentido; ha sido el verso el que inventó el amor por un descuido, la música, el ritmo y lo adherido, han creado esta gama de gloriosas emociones, fue el dolor, el amor y lo seguido creado en si mismo por el dulce y penetrante aroma del poema y su suspiro.
Volvamos pues, poetas aguerridos, a gritar en nombre del amor mas puro y socorrido, el amor a nuestra madre la poesía, nuestros versos mas dulces y sufridos; volvamos la vista atrás, al puro vientre del texto fino, hagamos el honor a la sagrada, y bendíganos la lengua, la pluma y el espíritu, nuestra prima diosa abigarrada; la pura, la sincera y la adorada literatura viva y la poesía, sola, triste y enojada. . . .
anda pues poeta, habla de poesía, habla del amor en sangre viva, para que vuelvan las palabras a sonar como al viejo Adolfo dijo "del amor a tus oídos". . .
Es la literatura, la madre de todas las artes; es el arte del amor, de la inconsciencia el arte de hacer arte, de crear, de imaginar; es la pasión de la existencia, la paciencia; es vivir en carne propia el ciclo de la creación. Y es esa ansia de vivir las letras, de sentirlas, de sufrirlas, lo que le da la vida al autor.
"Un libro es una carta que el autor se escribe a si mismo para contarse algo que de otro modo, no podría averiguar"
En un libro los personajes son esclavos de las manías de el autor y este es a su vez esclavo de sus demonios, el autor no puede escapar de verter su persona misma cual espejo en su relato y el personaje no puede escapar de ser protagonista de los miedos del artista; nadie escribe libremente por eso es la literatura la única compositora de sueños encontrados, es la misma máquina que hace de insufrible nuestra pésima alegría y de inevitable la magnifica nostalgia.
LO siento, ya se que este texto es patético y vergonsoso además de una vil y cruel ofensa a nuestro género, viejo amigo, es engorroso y pesado; pero tenía que escribir algo, la poesía fue mi primer tiro, disculpa las 1000 palabras infames que te he obligado a digerir, es solo que sentí miedo de ya no mas poder escribir o al menos para mi.
La verdadera musa!!!!
Lo que mejor se le apetezca. . . al que la vive, al que la infiere, al que la sueña y al que la ensueña; al que la prueba, al que la saborea, al que la bebe y al que la traga como elixir de su mundana existencia, al que disfruta ese manjar, ese festín, al que macera la pantagruélica y pletórica abundancia de ingredientes y platillos; al que cree, al incrédulo, al idiota, al letrado, al que piensa y al que cree que piensa; al que vive, al que cree que vive, al sensato, al soñador, al miedo, al tiempo, al uno, a todos, a "LOS 4" y por dios: !!Al Agnóstico!!!
No somos nosotros los que decidimos como vivirla, no somos nosotros los que la escribimos, es ella la que nos dice como vivirla, como tenerla; es ella la que nos dice como tenemos que sentirla. No la escribimos nosotros a ella, es ella la que nos escribe a nosotros.
Esa libertad, esa garra con la que nos sentamos a querer definirla, ese desdén de la vida, nuestra dulce compañera, esa vida que nos propone afrentas, ese pospuesto destino, ese presupuesto que nos dan para vivirla y sobre todo esa visión obtusa con que intentamos mecerla en nuestra tejida cuna; no proviene de el ser que es, no proviene del pensamiento humanista, ni del exsistencialismo de los pensamientos sentimentalistas, ni mucho menos del hedonismo prometeico del que intentamos desdeñar. Viene de ella, es ella la que nos define como lo que somos, somos nosotros los pueriles méndigos y mendigos de su inescrupulosa ciencia, somos las migajas del experimento de su existencia propia, no somos ni profetas, ni apóstoles, somos quizás a lo sumo una misión heráldica de su decadencia inversa.
No es la herramienta del artista, ni la materia prima, es la obra, "La Ópera prima" del conocimiento humano, de su capacidad creativa, es "la creación por antonomasia". El artista y su arte, la majestuosidad de la conexión divina casi titánica que se recrea entre el artista y el arte mismo, es una magra representación del ciclo humano. Esa necesidad megalómana de sobresalir, de sobrevivir a la propia existencia, la magnificencia de la inmortalidad que solo el ser humano agota, nutre su esencia con la exquisitamente inmensa red ella misma, el artista intenta saciar su sed, su sed de vida, de existencia, de conciencia y de alegría o llanto, en las aguas mismas de la fuente sibarita de su propia esencia.
La casta misma, el escudo de armas y estandarte en que apoya su osadía el artista; el fatuo y soberbio pensador tan hedonista que a su juicio considera su desfogue de alma, sus restos de ingenio y raciocinio, tan valiosos y sensatos que vil y artero crimen impugnado sería el solo pensar en su arte dejar abandonado. Eso es corazones insensibles e insensatos, eso es lo que ella es, eso es lo que ustedes llaman sentimiento, viles y mediocres despojos de la zozobra del arte mismo, el original.
Es la Poesía, la literatura y el literato el verdadero acto de inconciencia.
No fue el poema, escrito para hablar de amor y susurrar delirios al oído; no fue el verso erguido para dar calor al desvalido, que intenta sin ambage descubrir de la rima su sonido; no fue siquiera el lánguido estribillo, catástrofe del hombre y su delirio; No lo fue!!! y nunca así lo ha sido!!! Ha sido en cambio el acto pervertido, fue el orden mismo lo invertido, la poesía y el poema mismo sin sentido; ha sido el verso el que inventó el amor por un descuido, la música, el ritmo y lo adherido, han creado esta gama de gloriosas emociones, fue el dolor, el amor y lo seguido creado en si mismo por el dulce y penetrante aroma del poema y su suspiro.
Volvamos pues, poetas aguerridos, a gritar en nombre del amor mas puro y socorrido, el amor a nuestra madre la poesía, nuestros versos mas dulces y sufridos; volvamos la vista atrás, al puro vientre del texto fino, hagamos el honor a la sagrada, y bendíganos la lengua, la pluma y el espíritu, nuestra prima diosa abigarrada; la pura, la sincera y la adorada literatura viva y la poesía, sola, triste y enojada. . . .
anda pues poeta, habla de poesía, habla del amor en sangre viva, para que vuelvan las palabras a sonar como al viejo Adolfo dijo "del amor a tus oídos". . .
Es la literatura, la madre de todas las artes; es el arte del amor, de la inconsciencia el arte de hacer arte, de crear, de imaginar; es la pasión de la existencia, la paciencia; es vivir en carne propia el ciclo de la creación. Y es esa ansia de vivir las letras, de sentirlas, de sufrirlas, lo que le da la vida al autor.
"Un libro es una carta que el autor se escribe a si mismo para contarse algo que de otro modo, no podría averiguar"
En un libro los personajes son esclavos de las manías de el autor y este es a su vez esclavo de sus demonios, el autor no puede escapar de verter su persona misma cual espejo en su relato y el personaje no puede escapar de ser protagonista de los miedos del artista; nadie escribe libremente por eso es la literatura la única compositora de sueños encontrados, es la misma máquina que hace de insufrible nuestra pésima alegría y de inevitable la magnifica nostalgia.
LO siento, ya se que este texto es patético y vergonsoso además de una vil y cruel ofensa a nuestro género, viejo amigo, es engorroso y pesado; pero tenía que escribir algo, la poesía fue mi primer tiro, disculpa las 1000 palabras infames que te he obligado a digerir, es solo que sentí miedo de ya no mas poder escribir o al menos para mi.
23 PREGUNTAS. . . y una mas. . .
No es tan sencillo entender al mundo ¿saben? . . .
La gente que me rodea en general insiste en hacerme sentir mal por ser quien soy, por pensar como pienso y por sentir lo que siento; pero es inútil y ustedes saben bien porque.
Ellos intentan siempre que me avergüence de lo que pienso y digo, pero la verdad es que saben bien que pienso exactamente como ellos solo que no lo niego. . .
Esperan que me sienta mal por estar fundido con la tristeza y la soledad, y yo les digo que me siento mal por ello precisamente, pero ninguno de ellos quiere escucharme, no les importan ni interesan mis razones; por eso vengo con ustedes.
“Alegraos pues de que estáis tristes, es buena señal, significa que estáis vivos”
Al final ellos se resumen en 23 preguntas.
¿Qué porque disfruto del dolor?
Porque es puro, no es egoísta; el dolor está para quien lo acoja, el dolor se entrega ciego a quien lo vive; el dolor no discrimina, es fiel y sobretodo poderoso.
¿Qué quien soy yo para decidir lo que es bueno y lo que es malo?
mmh!! ¿Qué quienes son ellos para decirme lo que es bueno o malo para mi?
¿Qué que gano con aislarme?
mmh!! ¿Qué gano yo con rodearme de gente que no entiende lo que siento?
Cuando me rodean dulces personitas felices, es cuando en verdad me siento solo; no es mi soledad lo que en verdad me causa tristeza, lo que me causa tristeza es tener que buscar la soledad para estar a gusto y que tenga que ganármela dando explicaciones a cuanto idiota se me atraviesa.
¿Qué que puede tener de divertido hablar de muerte?
Que no es mi muerte lo que me produce placer sino la añoranza de la suya pronta.
¿Qué si me parece sano decapitar mis muñecos de la infancia?
Pues no será muy sano para los muñecos, pero lo hice por su bien, para acabar con su miseria, porque son pequeñas personitas hundidas en la soledad que solo me tienen a mi como amigo y solo me hablan cuando me fumo esto!!!
y. . . ¿Qué que gano con fumar esto?
Quisiera no sonar un tanto cínico, pero tampoco pierdo nada (como no sean unas cuantas neuronas que no me servirán mucho y que de igual modo perderé de adulto cuando me enoje) en cambio lo que si gano son muchos colores en todos lados y mucha calma; además he de admitir que mis mejores charlas las he entablado con los objetos de mi cuarto en mis noches de humo verde.
¿Qué de que pienso vivir cuando sea grande?
Pues si crezco mas (lo cual espero que no suceda para no parecer basquetbolista), pues ya veré, lo que si no quiero es volverme adulto como ellos, los adultos son muy aburridos.
¿Qué como espero que alguien me quiera si soy una mala persona?
¿Quién dice que quiero que alguien me quiera? Ellos se supone que me querían y mira nada mas como me han dejado, estoy harto del amor, la gente que dice que te ama hace demasiadas preguntas.
¿Qué porque me visto así?
Eso es muy sencillo precisamente me visto así porque a la mayoría parece molestarles de sobre manera, así son menos las personas que se me acercan.
¿Qué porque me escondo tras esa falsa máscara de loco?
Que mas bien no se que carajos hacía yo antes con esa falsa máscara de cuerdo.
¿Qué que fue lo que hicieron mal?
(típico) Lo que hicieron mal, fue juzgarme como a un adulto cuando era niño y ahora tratar de cambiarme como si fuera un niño.
¿Qué cuando cambié tanto?
El día en que el dolor de mi soledad inmensa asesinó mi sonrisa a sangre fría.
¿Qué que gano con escribir tanta basura?
Que nada bueno hay en esta patética vida cuando no escribo, que cada página que escribo me mantiene vivo “¿Qué que gano?” Vaya!!! pues si me gano otro día mas sin suicidio, válgame!!! pues otro día.
¿Qué donde perdí el amor?
Que ¿cual amor perdí? y . . . y antes de perderlo ¿donde lo tenía?
¿Qué si no me importa que mi madre sufra por mi culpa?
Que cuando los niños crecen y ya no pueden jugar con juguetes, se juntan de a dos y hacen niños, para poder seguir jugando a que les inventan una vida y cuando el jueguito se les sale de las manos lloran, pero ya no tienen mami que los apapache.
¿Qué como puedo ser tan cínico?
No es tan difícil como parece, ni siquiera lo intento, solo soy sincero de vez en cuando y lo cínico brota por si solo, y eso por que ellos dicen que soy cínico.
¿Qué si no me da miedo la muerte?
Lo que me da miedo es la vida, es el juego mas cruel que he conocido, porque si pierdes no puedes pedir la revancha, ni un “dos de tres” o “la buena” pierdes y ya!
¿Qué si no entiende que el odio me va a robar las ganas de vivir?
Que es que ellos no entienden que mi odio es mas peligroso para los demás que para mi.
y una mas. . .
¿Qué porque demonios me preguntan a mi?
Que no entienden que estoy muerto!!! pregúntenle al imbécil que tiene mi cuerpo en una plancha, yo ya no tengo fuerzas para responder ni para darles la mano.
La gente que me rodea en general insiste en hacerme sentir mal por ser quien soy, por pensar como pienso y por sentir lo que siento; pero es inútil y ustedes saben bien porque.
Ellos intentan siempre que me avergüence de lo que pienso y digo, pero la verdad es que saben bien que pienso exactamente como ellos solo que no lo niego. . .
Esperan que me sienta mal por estar fundido con la tristeza y la soledad, y yo les digo que me siento mal por ello precisamente, pero ninguno de ellos quiere escucharme, no les importan ni interesan mis razones; por eso vengo con ustedes.
“Alegraos pues de que estáis tristes, es buena señal, significa que estáis vivos”
Al final ellos se resumen en 23 preguntas.
¿Qué porque disfruto del dolor?
Porque es puro, no es egoísta; el dolor está para quien lo acoja, el dolor se entrega ciego a quien lo vive; el dolor no discrimina, es fiel y sobretodo poderoso.
¿Qué quien soy yo para decidir lo que es bueno y lo que es malo?
mmh!! ¿Qué quienes son ellos para decirme lo que es bueno o malo para mi?
¿Qué que gano con aislarme?
mmh!! ¿Qué gano yo con rodearme de gente que no entiende lo que siento?
Cuando me rodean dulces personitas felices, es cuando en verdad me siento solo; no es mi soledad lo que en verdad me causa tristeza, lo que me causa tristeza es tener que buscar la soledad para estar a gusto y que tenga que ganármela dando explicaciones a cuanto idiota se me atraviesa.
¿Qué que puede tener de divertido hablar de muerte?
Que no es mi muerte lo que me produce placer sino la añoranza de la suya pronta.
¿Qué si me parece sano decapitar mis muñecos de la infancia?
Pues no será muy sano para los muñecos, pero lo hice por su bien, para acabar con su miseria, porque son pequeñas personitas hundidas en la soledad que solo me tienen a mi como amigo y solo me hablan cuando me fumo esto!!!
y. . . ¿Qué que gano con fumar esto?
Quisiera no sonar un tanto cínico, pero tampoco pierdo nada (como no sean unas cuantas neuronas que no me servirán mucho y que de igual modo perderé de adulto cuando me enoje) en cambio lo que si gano son muchos colores en todos lados y mucha calma; además he de admitir que mis mejores charlas las he entablado con los objetos de mi cuarto en mis noches de humo verde.
¿Qué de que pienso vivir cuando sea grande?
Pues si crezco mas (lo cual espero que no suceda para no parecer basquetbolista), pues ya veré, lo que si no quiero es volverme adulto como ellos, los adultos son muy aburridos.
¿Qué como espero que alguien me quiera si soy una mala persona?
¿Quién dice que quiero que alguien me quiera? Ellos se supone que me querían y mira nada mas como me han dejado, estoy harto del amor, la gente que dice que te ama hace demasiadas preguntas.
¿Qué porque me visto así?
Eso es muy sencillo precisamente me visto así porque a la mayoría parece molestarles de sobre manera, así son menos las personas que se me acercan.
¿Qué porque me escondo tras esa falsa máscara de loco?
Que mas bien no se que carajos hacía yo antes con esa falsa máscara de cuerdo.
¿Qué que fue lo que hicieron mal?
(típico) Lo que hicieron mal, fue juzgarme como a un adulto cuando era niño y ahora tratar de cambiarme como si fuera un niño.
¿Qué cuando cambié tanto?
El día en que el dolor de mi soledad inmensa asesinó mi sonrisa a sangre fría.
¿Qué que gano con escribir tanta basura?
Que nada bueno hay en esta patética vida cuando no escribo, que cada página que escribo me mantiene vivo “¿Qué que gano?” Vaya!!! pues si me gano otro día mas sin suicidio, válgame!!! pues otro día.
¿Qué donde perdí el amor?
Que ¿cual amor perdí? y . . . y antes de perderlo ¿donde lo tenía?
¿Qué si no me importa que mi madre sufra por mi culpa?
Que cuando los niños crecen y ya no pueden jugar con juguetes, se juntan de a dos y hacen niños, para poder seguir jugando a que les inventan una vida y cuando el jueguito se les sale de las manos lloran, pero ya no tienen mami que los apapache.
¿Qué como puedo ser tan cínico?
No es tan difícil como parece, ni siquiera lo intento, solo soy sincero de vez en cuando y lo cínico brota por si solo, y eso por que ellos dicen que soy cínico.
¿Qué si no me da miedo la muerte?
Lo que me da miedo es la vida, es el juego mas cruel que he conocido, porque si pierdes no puedes pedir la revancha, ni un “dos de tres” o “la buena” pierdes y ya!
¿Qué si no entiende que el odio me va a robar las ganas de vivir?
Que es que ellos no entienden que mi odio es mas peligroso para los demás que para mi.
y una mas. . .
¿Qué porque demonios me preguntan a mi?
Que no entienden que estoy muerto!!! pregúntenle al imbécil que tiene mi cuerpo en una plancha, yo ya no tengo fuerzas para responder ni para darles la mano.
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